Прохожий 
   тянется толпой 
   случайных глаз. 
   Толпа 
   широкой суетой лилась. 
   Печаль, как вечер, 
   провожала взглядом 
   до самого конца, 
   широким взглядом 
   жизни и лица. 
   Прохожий - вечная дорога, 
   ведущая в мой дом, 
   за окном, 
   нарисованным синим 
   карандашом. 
   Я хожу, 
   мои взгляды потеряны в пыли, 
   где прохожему идти. 
   Я хожу, и пыль 
   мне проникает в кожу, 
   маленьким взглядом 
   ползущей кобры. 
   Пыль- это прожитые дни, 
   которые ушли, 
   это бывшие цари - пыльные дни. 
   Я должно быть 
   маленькая фигура 
   бронзовой доски. 
   Я прохожий, 
   которого зеркало мне отдает 
   в полную власть 
   сомнений и слез, 
   мимо которого 
   пройду умереть, 
   все стереть. 
   Смерть- это пыль 
   пыли дорог - 
   дождь 
   долгими каплями мук. 
   Листья осенью - лишний груз, 
   падают листья, 
   заученные наизусть.