Точный путь правды. Поэт и философ Ростислав Панченко.
Есть Слово - есть человек.
Нет слова - нет человека.
У Ростислава Слово есть. Поэтому в этой его книге мы стоим рядом, как всегда. Переносимые в безвременье, потому что только время, через читателей, определяет нужность любого автора Слова.
Слово Ростислав для точного обозначения жизни применяет так же, как живописец - краску. Или - смешивание красок, для нужного тона. Мысль у него точна любая, и - содержательна, как у имеющего образование философа.
Все его стихи - откровения. Нравится кому-то, нет - какой видел жизнь, такой её и показывал в стихах. Без мелочности. Без смазливости. Твёрдо и точно, а значит - пером, верным разуму.
Разумности, но не чепухе.
В наш дом приехала Председатель Союза российских писателей Светлана Владимировна Василенко. Автор многих книг стихов. Стояла перед портретом Ростислава, читала его стихотворение, прикреплённое под портретом.
Молчала.
Произнесла: - Надо же, такие стихи написать в шестнадцать лет...
Прочла, с листа на стене:
"Но вопли России мне режут,
Мне душу срывают в поток..."
Добавила: - Мы правильно готовились сразу после выхода второй книги принять в Союз писателей, первая его книга показала - поэт по природной одарённости.
В России поэт - не специальность. В России поэт - судьба. Часто - с убийством в конце. Потому что поэт в России не лжёт. Пушкин, Лермонтов, Есенин, Маяковский, Мандельштам, Фадеев, Рубцов, - сколькие попали в единый ряд... Пули, пули, пули...
Ряд, забравший в себя, теперь, Ростислава Панченко.
И весь этот ряд не безмолвен, не уничтожаем. Такое - настоящую вечность, не купить ни за деньги, не за должности. Такое, бессмертие в Слове.
Как бы не лгали чиновники в погонах, скрывая преступление, настоящую причину зверского убийства назвал сам Ростислав в одном из стихотворений.
На пути моём постоянно проблемы -
Со мной борется сущность этой системы.
Ведь система не терпит новых идей,
Ведь идеи продукт не рабов, а людей!
На все ваши слова лишь улыбка - ответ!
Я - свободный мыслитель, человек и поэт.
Когда написанное автором показывает точное изображение правды, необходимое для развития всего человеческого общества.
Лживая система правду не выдерживает, не терпит. Она - убивает. За правду.
В стихах Ростислав показал жизнь окружающую один к одному, с предельной искренностью молодости. Литература в чём-то самая настоящая разведка человеческого смысла, в эту сторону он прошёл своими стихами. Имея образование философа, читая произведения философов годами. Самостоятельно размышляя и излагая Словом свои первые работы - философские.
Из письма словацкого поэта, профессора Петера Валчека.
"Юрий, брат мой, ночью я прочитал все. Да, "бессмертие в творчестве", это дело/вещь очень горькая. Я консультировал мой перевод стихов Ростика с первой дамой словацкой поэзии Даной Подрацкой - сказала то же самое: Больный налог на литературное бессмертие..... Стихи дотронулись до нее глубоко."
На вопрос что у тебя за окном Ростислав всегда отвечал: Россия.
Для настоящего узнавания своей Родины Ростислав с друзьями пешком проходил через погубленные, без жителей деревни вятского севера, неделями они ночевали в брошенных домах, переплывали реки на плотах, сделанных самими, собирали предметы бытовой старины для музея и чувства родных просторов - для своих душ. С друзьями праздновал на фестивале в Президентском Дворце Ижевска, ездил в Смоленск, Старую Руссу, нижний Новгород - узнавая страну не по телевизору, - плавал на теплоходе по Волге, уезжал в Питер, Москву, Казань. Где поездами, где на попутных машинах.
В Кентских горах, в Казахстане, со своим казахстанским названым дядей, редактором областной газеты Султаном Кемельбаевым, разжигал костёр, внимательно слушая народное предание о вековых лечебных влияниях этих мест на людей.
В Университете, где учился, сидел в курилке рядом со знаменитым философом Пятигорским и о чём-то беседовали они, два философа, студент и учёный. Гордился, ему и друзьям читает лекции философ Калиниченко, давний друг Пятигорского. Верил им и набирался правильных знаний.
Писал стихи. Редко показывая нам.
Мама - писательница, автор популярных сказок, я - писатель, в возрасте пяти лет Ростислав сидел на коленях иностранных писателей у нас дома, лопотал с ними, постарше - ну очень уважительно здоровался с Народным артистом СССС, певцом Большого театра А.Ф.Ведерниковым, с дважды Героем Советского Союза, генерал-лейтенантом В.Джанибековым, с дважды Героем Советского Союза космонавтом Виктором Савиных, с писателями, приезжавшими к нам из других городов, с художниками, зная их всех, знаменитому композитору Евгению Доге сварил раз кофе у нас дома, а раз мы с Ростиславом пили кофе в Москве, в посольстве Словакии, беседуя и устраивая связи культурные...
Такие детство и юность.
Первый на Вятке международный фестиваль искусств Россия-Белоруссия - на него приехали композиторы, музыканты, певцы, писатели из Москвы, Минска, Питера, Воронежа, - в части Большой литературный вечер, проходивший в центральной библиотеке, своими стихами открывал Ростислав Панченко. Самый молодой поэт. По традиции, как тогда напомнил я, - первыми парад на Красной площади открывают юные военные курсанты, будущие полковники и генералы... Заканчивал Большой литературный вечер, по просьбе всего зала, замечательной игрой на рояле своего знаменитого вальса, других мелодий известнейший Евгений Дога.
Лучшим жить, среди лучший становиться соратником...
Такое узнавание жизни научило не врать, вранью не верить, твёрдо стоять на своих убеждениях и представлениях о настоящем в жизни. Полученных от людей - примернее их некуда.
Среди такой жизни - лучшие города и погибшие деревни страны, лучшие люди страны и отсутствие любых путей для молодёжи, ненужность её в разворованной Родине, Ростислав выбрал для своего творчества, по нашим разговорам, по моему примеру, две темы: правда и свобода. Исходя отсюда - писал, иногда очень больно и для себя, и для читателя. На чепуху не тратился.
Поэт посылается в мир для точного определения происходящего, поэт всегда живёт размыслительно, то есть - полностью независимо. Единственный заказчик для поэта - время. Пространство времени для его присутствия.
Одинаково увлечённо беседовал с подвыпившим пенсионером, с трезвым академиком.
Историю Родины узнавал с лопатой в руках, на раскопках исторических мест Вятского края. На нескольких поездках на бывший Северо-Западный фронт, где с соратниками отыскивал и находил останки бойцов войны 1941-45 годов. Спокойно принимал вручаемые награды...
Поехать отдохнуть на природе в одной машине с моим другом, армейским генералом - носа не задирал, к присутствию в нашем доме не ворующего из бюджета начальника области, начальников районов, директоров заводов, певцов и композиторов, артистов театров и писателей известнейших относился уважительно. Иногда видя, как мне достаётся после похорон, всегда неожиданных, когда теряешь друга.
Зная мои сильные возможности для публикаций, не просил напечатать его стихи, даже их не показывал. Вот такое честное отношение к творчеству, с детства видимым им в нашей с его мамой литературной работе, к творчеству, понимаемым им высшей ценность в жизни общества. Высшим подарком судьбы.
Когда стихи его, восемнадцатилетнего, напечатали в московской известнейшей газете "ЗАВТРА" сразу подборкой - обиделся и ругался на то, что кто-то в Москве убрал некоторые его строки и вписал отсебятину. "Лучше бы совсем не публиковали", заявил. Зная моё твердейшее правило - автора переправлять никто не имеет права. Не главное, что напечатали в Москве, не главное, что в газете известнейшей, мною написанное не изменяйте, лучше совсем не печатайте, - его требование с самого начала определения своего места в литературе.
Российское ворьё может покупать острова. Творчество им - не купить. Никак.
И, видимо, в своём творчестве Ростислав исходил из моего убеждения, с детства знаемого: - "Написал, как знаю, а дальше пусть расстреливают - не откажусь".
Правило для поэта, писателя России...
Есть Слово - есть поэт. Живущий во времени. При отсутствии физическом живущий всегда.
28.12.2015 год.
АВТОБИОГРАФИЯ
Панченко Ростислав Юрьевич - родился 28.01.1987г. в городе Кирове.
Отец - Панченко Юрий Васильевич - писатель, председатель кировского регионального отделения Союза писателей России.
Мать - Панченко Наталья Валентиновна - детский писатель, автор "Кикиморских сказок", "Сказок старой вятки" и других книг.
Закончил среднюю школу N16, Вятский Государственный Гуманитарный Университет - факультет философии, одновременно его же по специальности Связи с общественностью и реклама. В настоящее время аспирант кафедры философии и социологии, преподаватель.
Имея активную гражданскую позицию, организовал во время пожаров 2010 года добровольческую дружину по пожаротушению. Член клуба военной реконструкции Вятский пехотный полк. Боец поискового отряда "Фронт", занимающегося поисками воинов отдавших жизнь за родину в годы второй мировой войны.
Лето 2014 года. Вятка.
Пьеса
Три сна той, которую называют Ты.
(странная пьеса, возможно полу лирическая, полу идиотическая комедия фарса, с неизвестным пока количеством действий)
Эпилог.
(в связи с тем, что пока не сделан, отсутствует)
День, а потом... Сон. Ускользающий, бредовый поток сна...
Сон первый. Земное...
(Ты снова засыпает, ей сниться комната с осенними листьями за окном, там ветер, сквозь тёплые ещё лучи, носит туда сюда листья. В комнате явно ощущается незримое присутствие кого-то ещё. На столе под яркими лучами стоит вазочка с мёдом...Вдруг комната исчезает, как будто задёргивается плотной шторой...)
Голос, восторженный и немного наивный:
Земное...
Я видел цвет мёда на солнце!..
Прекраснее что может быть?..
Я ЗНАЮ!
Цвет мёда на солнце, когда ты стоишь рядом.
Земное...
Мёд играет солнечным светом, или же солнце играет цветом мёда, когда ты стоишь рядом?..
Я ЗНАЮ!
Ты играешь светом солнца и теплотой цвета мёда, в этом прекрасном...
Когда стоишь рядом.
Земное...
А я - это чувство прекрасного искрения солнечного мёда, когда ты стоишь рядом.
Земное...
И ты во мне, и мёд, и солнце, и я во всём этом едином и разном многообразии ЗЕМНОГО...
Голос, холодный и жесткий:
В этой не комнате, не с оттенками, не желтого, не с игранием, не мёда, не солнечного, не стоишь, не рядом, не ты...
Неземное!
Голос, усталый, отрешенный:
Но там меня нет!
Я там, где я видел цвет мёда на солнце...
Земное...
Сон второй. Часть первая.
(Ты сидит где-то, положив руки на колени и тупо глядя в никуда, не особо освещенное пространство напоминает внутренность большого шкафа, или ящика из которого, видимо недавно убрали хлам, незаметно появляется человек, не то чтобы он входит, а именно появляется...)
Автор:
Ну вот, опять ты сидишь с отсутствующим видом. Где ты? Ээй! Чччч...
Это всего лишь я.
Ты:
Кто? Глупый вопрос, какая разница... Скучно...
Автор:
Хм. Действительно какая? Впрочем, да можешь называть меня Автор. Как-то же надо тебе меня называть.
Ты:
Зачем?
Автор:
Ладно. Не называй. Название... Какое-то условное обозначение. Подумать только, Я - обозначение!? Бред. Можешь не называть вообще, так даже честнее, а просто воспринять. Без названия, как естество, как пребывание!..
Ты:
Чего пребывание, естество ты недоделанное? Руки твоей или рожи? Какого, ты вообще здесь взялся? "ПРЕБЫВАНИЕ ЕСТЕСТВА" - таперскую музыку, пожалуйста, из времён первого синематографа! Спешите видеть!..
Или нет, знаю! "ПРЕБЫВАНИЕ ЕСТЕСТВА" - это когда вот всё хорошо, а потом комната... или подъезд, того хуже, и руки на бёдрах, а потом выше, но не на много... и вот оно, попёрло - "ЕСТЕСТВО ПРЕБЫВАЕТ"! Здорово, ладошки не вспотели, естество?
Автор:
Хм, а дамочка с характером.
Ты:
И какого чёрта ты тут комментируешь, господин потная ладошка, или как вас там?
Автор:
Комментирую и комментирую! В конце концов, это твой сон. Причём тут я?
Ты:
Сон?
Автор:
Ну да, сон. И вообще, как ты можешь сидеть с отсутствующим видом в собственном сне, а потом говорить: "Какого чёрта ты тут комментируешь...".
Ты:
Не ну мало того, что он козёл, он ещё и шандарахнутый...
Автор:
В смысле?
Ты:
То есть, ты утверждаешь, что мы спим... Ууу, то есть, как мы можем спать. Сплю я, а ты, типа мой сон. Ладно, умник, как там тебя, если это сон, то, как мне может быть скучно во сне? Как мне может присниться такая белиберда, как ты?
Автор:
Насчёт скуки во сне и белиберды, это надо спросить тебя, дамочка, или мадемуазель Фрейда, или жир, так и не попавший в целюлитные отложения и оставшийся дожидаться на грязных тарелках своей битвы с моющим средством... Здесь могла бы быть ваша реклама! Кстати, напомню, называй меня Автор.
Это же твой сон. Честно говоря, мне и самому интересно, почему он у тебя во сне мадемуазель. Даже интересней, чем то, что он сам думает по этому поводу.
Ты:
Как думает? Он же умер.
Автор:
Умер, Фрейд? Смешно! Фрейд умер! Ерунда! Беседовал с ним не далее часа назад, был жив, здоров, кровью не кашлял.
Ты:
А нуда! Это же мой сон! Кто ещё в нём жив? Что дальше? Старуха Изергиль пьёт водку со Сталиным или...
Автор:
Чё ты такая злая? Критические дни, да?
Ты:
Козёл. (Отходит в угол)
Автор:
Ну вот опять ты...
Ты:
Заткнись!
Автор:
... с отсутствующим видом. Может хватит ругаться? Как насчёт кофе?
(пьют кофе)
Ты:
И о чём же вы беседовали с мадемуазель Фрейдом?
Автор:
Знаешь, он всерьёз собирается завести сад и заняться выращиванием моркови.
Ты:
Господи... бред, ты можешь исчезнуть?
Автор:
Увы, при всём желании, нет. И потом, здесь такой вкусный кофе...
Ты:
Это же сон и...
Автор:
Надеюсь, что так.
Ты:
Что значит, "надеюсь, что так"? Сидит тут бред голимый и утверждает, что он не бред?
Автор:
Что ты имеешь в виду, под словом бред?
Ты:
Тебя. Нет, ты даже не реальность, ты иллюзия, ты моя иллюзия, фантазия моя, чёрт побери. Сейчас захочу, и у тебя на жопе вырастут глаза!
Автор:
Ну да, конечно. (вскакивает с криком) Черт, никогда не пробовал раньше сидеть на глазах. Слушай, убери это. Спасибо. Так о чём мы? Ну да, смейся, смейся. Знавал я одну такую девочку, та тоже, недодумав видимо, говорила, что иллюзия - совершенная ирреальность и к действительности отношения не имеет. Причём главной иллюзией считала, не меня, как ты сейчас, а представь себе - свободу. Эдак рассуждать, знаешь ли, то глаза у меня сейчас выросли не по твоему желанию, а потому, что пылинка на другом конце вселенной так легла, а не этак. И вообще, всё бытие мировое, до меня и после, для того, чтоб у меня сейчас глаза на жопе вылезли.
Ты:
Не до тебя, во-первых, а до меня. Ты - бред, я так сказала! Или ты же претендуешь на некоторую действительность? Нет, ну козёл, Выпьешь с ними... (выходит толпа разных особей мужского пола, более менее приличной наружности)...чашку кофе, и они уже думают о себе, как о необратимой необходимости. Я - са-мо-до-ста-то-чная, чё не понял ещё?
Автор:
Дддд! Осади, чуть чуть. Если самодостаточная, чё такая злая? Самодостаточное зло! Самодостаточным бывает добро, злу нужен кто-то для злобы. ( Ты сердиться) Э, так, что там, во-вторых?
Ты:
Уник. (нервно)
Автор:
Автор.
Ты:
И что там с этой девочкой? Что с ней стало?
Автор:
С какой девочкой?
Ты:
Ну, с той, у которой иллюзия свободы, более нереальна, чем остальные иллюзии...
Автор:
Правда? Никогда раньше не думал, что могут быть такие девочки. Молодость - это ли не время свободы? А тут, свобода - иллюзия. Да ещё несуществующая! Ты уверена, что это была девочка?
Ты:
Со-о-он!.. (угрожающе)
Автор:
Ладно! Ладно... Она... Она, как и все свободные граждане, в мире которых нет свободы, довольно счастливо вышла замуж, родила порядком детей, в общем прожила спокойную, счастливую, как сама для себя положила, жизнь, с чем-то, вроде мужчины, сама с годами стала, чем-то вроде женщины...