Расторгуев Андрей Петрович
--- 2 ---

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Расторгуев Андрей Петрович (andras@r66.ru)
  • Обновлено: 21/03/2007. 6k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • 1991. Я родился в проклятой стране
  •  Ваша оценка:

    II


    * * *

    Моя любовь — морская соль.
    В ней —
    ветром сжатое пространство
    и мягких дюн непостоянство,
    перебирающих песок,
    кричащее о чем-то море,
    пустые столики кафе,
    вкус незатейливых конфет,
    на сдачу купленных...
    И горечь.


    * * *

    Я жду, когда в тебе
    проснется женщина,
    когда ты станешь чувствовать
    и ждать
    обычного весеннего дождя,
    искать огня,
    чтоб о него обжечься.
    Когда ты станешь чувствовать
    и ждать,
    когда ты станешь
    шить себе наряды,
    я так боюсь
    не оказаться рядом
    и вовремя тебя
    не поддержать...
    Я жду, когда в тебе
    проснется женщина,
    когда ты станешь чувствовать
    и ждать
    обычного весеннего дождя...
    И так боюсь
    об этот дождь
    обжечься...


    * * *

    Поворот совершился,
    и ночь уменьшается вновь.
    Все непрочнее лед,
    но я знаю:
    теряя основу,
    он весною не тает,
    а просто ложится на дно
    и потом к ноябрю
    он со дна поднимается снова...
    Ты черту провела.
    Переступишь — морозом дохнет.
    И когда хоть на миг
    я черту заступаю немного,
    в глубине твоих глаз
    каждый раз поднимается лед,
    и обломанный край —
    как неровно обкусанный ноготь...
    Даже если во сне
    я пытаюсь черту затереть,
    прерываются сны
    вереницей унылых бессонниц.
    И опять —
    для того,
    чтобы сердце твое отогреть, —
    не хватает тепла
    моему обгоревшему
    солнцу.


    * * *

    День отошел
    кругами на воде,
    но лгу себе,
    что завтрашний в запасе...
    Ты снова окружением людей
    себя от слов моих
    обезопасишь.
    И будет вновь
    на теплом костровище
    золою припорошено смолье...
    Еще ты
    независимости ищешь.
    А я уже испробовал ее.


    * * *

    Я все жду от тебя ответа,
    но мне надо тебя увидеть,
    потому что, пусть незаметно,
    но меня от тебя
    уводят...


    * * *

    И вздрогнешь,
    как от грянувшего света,
    от чистого и честного письма.
    И всю работу, спешную весьма,
    объявит мелкой адрес на конверте.
    Из памяти взойдет ее лицо
    и слезы, что самой неощутимы,
    прощанья торопливая рутина,
    к ступеньке шаг
    и рук полукольцо,
    и злое ощущенье пустоты,
    когда автобус обрывает нити...
    И понимаешь:
    в словаре событий
    вновь пропустил
    свою страницу ты.


    * * *

    А Женщина мудрее нас
    предощущением рожденья
    и своего предназначенья
    она вовеки не предаст.
    И нас вовек не изменить —
    ни потакая, ни противясь,
    и нам в привязанности —
    привязь,
    а не спасительная нить.
    И мы, ее печальной негой
    тотчас пресытившись,
    бежим...
    А черный коршун недвижим —
    как прорезь
    в занавеси неба...


    * * *

    Заставь часами ожидать,
    явись растрепанной, изменчивой —
    развенчивай себя, развенчивай,
    из облаков высвобождай.
    Не Муза — ведьма.
    Черт с тобою!
    Хоть клочьями из дыр ватин,
    хоть в горностаях...
    Но с собою —
    любою —
    крылья захвати.
    И ночью зимней
    в час колючий
    расправь упругое крыло
    и — в небо!
    ...Взяв на всякий случай
    для маскировки
    помело.


    * * *

    Ненормальная любовь —
    маемся:
    вместо ласковых слов
    лаемся,
    а расходимся и вновь
    каемся...
    У других, как у людей —
    завидно.
    А у нас, что ни день —
    заново.
    Но подкатится дурман —
    вкось иди...
    Чтоб тебе такой роман,
    Господи!


    * * *

    На Ивана Купала
    сойду, обнаженный, в реку
    и тебя за собою
    сведу босиком по суглинку,
    и заклятное слово
    над вязкой водою реку,
    и лицо окуну
    в отражение лунного лика...

    Я по крови — язычник.
    Мне ведом заветный язык.
    Я его не таю,
    но никто его слова не слышит —
    только ветер колышет
    зеленые плети камышин,
    да железный архангел
    под звездами пробует зык,
    точно реку за полосу принял
    и просит посадки...
    Только нам не до труб его —
    мы этих струй не покинем...
    Но стихает камыш,
    настороженно смолкли русалки,
    и тревожны глаза
    у печальной моей берегини.


    * * *

    Не надо тонких черт —
    вытешите ее
    лезвием топора
    из красного дерева,
    из красной меди
    вычеканьте!
    Лишь бы не гулом,
    не стуком глухим
    отзывалась на слово мое...


    * * *

    Весною сердце требует — твори!
    И свежий мир бескраен и бездонен,
    когда листва похожа на твои
    еще не огрубевшие ладони.
    Пишу наутро набело — не то!
    Ты листья неокрепшие срываешь,
    ладони неоткрытые скрывая
    карманами осеннего пальто...


    * * *

    Ниспадают дневные сети,
    и — ни лестницы,
    ни соседей.
    Поворот ключа,
    шторы скоком.
    Наша комната —
    кокон.
    Свет уткнулся в порог
    под дверью...
    Пальцы робкие
    от доверья...
    Сберегает ночь
    тайну окон.
    В каждом доме — свой
    кокон.
    В нем сплетаются
    без изъятья
    и проклятия,
    и заклятья.
    Но из этого перекрута
    подымается чистым
    утро.


    Весна

    ...Еще морозы колкие близки,
    но миновал уже
    их час урочный,
    и в почках разгибаются листки,
    свои оковы пробуя на прочность.
    И санный путь подтаял в первый раз
    на спуске у приречного откоса...
    А впереди —
    привязчивая грязь,
    хватающая ноги и колеса...
    Но до нее пока что далеко,
    и, сбросив одуряющую сонность,
    отфыркивает пену облаков
    от патины отчищенное
    солнце!

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Расторгуев Андрей Петрович (andras@r66.ru)
  • Обновлено: 21/03/2007. 6k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.