Рыков Сергей Валентинович
Жаль, что не сумею многое

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • Оставить комментарий
  • © Copyright Рыков Сергей Валентинович (svrykov@gmail.com)
  • Обновлено: 30/03/2007. 9k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  • 2005. Моя хрустальная дорога
  •  Ваша оценка:

    ЖАЛЬ, ЧТО НЕ СУМЕЮ МНОГОЕ


    * * *

    В. В-ву

    Закрыты ставни. Муза в гамаке.
    И время начинать повествованье...
    Но вспомнил я о пришлом дураке,
    Который разместился на диване.

    Он не вписался в жизни алфавит —
    С портфелем красным — белая ворона,
    Которая лишь в глупости парит,
    Но эта глупость — самооборона.


    * * *

    Не отмыться, братцы, не отмыться,
    То под треск гнилого камыша
    Рухнула замызганная птица —
    Не твоя ль погибшая душа?..


    * * *

    А сегодня поутру
    Снились мне синицы.
    Может, вскоре я помру
    Где-нибудь в больнице.
    И ни жертвой палача —
    А в провисшей койке.
    В ней и слезы, и моча —
    Все в одной настойке.
    Буду биться за стеной,
    Будто шарик белый,
    Возвышая мир цветной
    Песней неумелой.


    * * *

    Замело дорогу,
    И в тепле коты,
    Но на той дороге
    Догораешь ты.
    И луна как студень,
    Охлаждает лик,
    И сойдутся судьи,
    Влив за воротник.
    И погонным метром
    Твой умерят пыл,
    Одеяньем светлым
    Перекроя тыл.
    Соберут в дорогу
    И закроют дом,
    Не сказав о многом,
    В небо ткнутся лбом.


    * * *

    Хворь такая, что свербит горло мне.
    Наливай же снова — мы не гордые.
    Наливай, как водится, до каемочки,
    Чесночком закусывай... палы-елочки.
    Может, отодвинется грусть брюхатая
    И в угаре пьяном убежит из хаты.
    .........
    А потом замучает трезвого бессонница.
    Полоснет, так, нехотя, граблями по совести.
    И припомнит женщину в уделах брюхатую:
    Разродилась в поле мол, не пустили в хату.
    Не такая сука я, чтобы не поверить.
    Открываю настежь запертые двери...


    * * *

    Сквозь дым порочной сигареты
    До преисподней, не спеша,
    Бредет от ночи до рассвета
    Моя заблудшая душа.

    Судьбой дарованные блага
    Беспечностью осквернены...
    Но дай мне, Боже, у оврага
    Минуту здравой тишины.


    * * *

    Друзей мотает по стране,
    Иные — сгинули в дороге:
    Они являются во сне
    И застывают на пороге.

    Я переехал в новый дом,
    В нем — в изобилие чахотка.
    И перекошенным бортом
    Цепляет грязь глухая лодка.

    Вот, одурев от гематом,
    Я вырываюсь из потока,
    Колдую над седым листом,
    Не претендуя на пророка.


    * * *

    Закинули с неба петлю.
    В доме моем зима.
    Я вырос надломленной ветвью —
    Мне б не сойти с ума.
    Безумие — вещь обычная,
    Избыток ума — зло.
    И били меня публично,
    Смеялся — не повезло.
    Поезд сопит в колеса,
    Попробуй тут удержись:
    Медленно сходит с откоса
    Моя непутевая жизнь.


    * * *

    Жаль, что не сумею многое —
    На земле. И ты меня прости.
    Видно, никудышная подмога я
    На твоем заоблачном пути.


    Магнитогорску

    Колдует небесный художник,
    Лобзая искрящий магнит,
    А в городе мелкий дождик
    Обшаривает гранит.
    И обнимая глобус,
    Трепетно, чуть спеша,
    Мчится ночной автобус
    За грифелем карандаша.
    Вот, длинноногий флюгер —
    Ветра стального магнат,
    Вечность вменяя округе,
    Крылом охватил комбинат...


    * * *

    Ты меня не привечай, ночь прохладная.
    Зацвела во мне печаль конокрада...
    На Руси так повелось — в горе тешиться.
    А идти, так лучше врозь — легче брешешь.
    Чьи-то пьяные слова месят глину.
    Обернешься: враз забьют, как скотину.


    У Вечного огня

    Он закурил. У Вечного огня
    Поправил в горловине гимнастерку.
    И трепетно нависшая броня
    Вдыхала обожженную махорку.


    * * *

    Суши, подруга, сухари...
    Не потому, что есть причина.
    А оттого что, черт возьми,
    Вся жизнь — сплошная чертовщина.
    Не потому, что плоть больна, —
    Всяк от рождения увечен...
    А привкус терпкого вина
    Сводит на нет слепую печень.
    Но предвкушая летний зной,
    Чуть поднимаясь из трясины,
    Ты скажешь: «Не грусти, родной,
    Я нам купила апельсины».


    * * *

    Отчего мне до боли знакома
    Небом брошенная строка?
    Оттого ль, что в дороге к дому
    Я считаю свои облака.
    Оттого ль, что в былой отваге,
    Отходя от пивного ларька,
    Я тянулся на запах браги
    В лапы душного кабака.
    И от этого вот раскроя,
    Проклиная себя дурака,
    Утром ставил к постели ведро я...,
    Понимая, что жизнь коротка.


    * * *

    Я не раз сворачивал с дороги,
    Ожидая легкого пути...
    А попутчик, внешностью убогий,
    Пальцем у виска крутил.
    Надрывал спиртованные связки
    И язвил, ущербностью искря:
    Жизнь немыслима без встряски,
    Только не тряси ее зазря.
    Видишь, на заезженных ухабах
    Брошены ножи и костыли.
    Кто сумел — зациклился на бабах,
    Остальных глупцами нарекли.
    .........
    И вжимаясь в барменскую стойку,
    Отвечая только за себя,
    Я провидел ледяную койку
    И безмолвное дыхание дождя.


    * * *

    И влачилась вдаль от перрона —
    Одинока и близорука,
    Кем-то брошенная у вагона,
    Онемевшая в горе сука.
    И от каждого перегона,
    Принимая крупинку разлуки,
    До последнего в жизни стона
    Вспоминала хозяйские руки.


    * * *

    По прогнозам синоптики — ранняя осень,
    А в оконном проеме затаилась весна.
    И вплетает черемуха белоснежную проседь
    В непослушные кудри вчерашнего сна.

    Что же, милая, ты пробужденью не рада,
    Может, юность твою истрепала война?
    И на плечи твои боевою наградой
    В это майское утро легла тишина.


    * * *

    Я так устал от евромоды.
    Мне не хватает тишины.
    Пусть не дано мне от природы
    Менять, как памперсы, штаны,
    Но голосистая свобода
    За деньги — каждому кума.
    Наверно, русскому народу
    Век не отмыться от дерьма.


    * * *

    В дороге запыхтел мусоровоз.
    Весенний день шмеля обеспокоил.
    К участку подвезен навоз:
    Бери лопату, огородный воин.
    А впрочем, для начала — закури,
    Сними рубаху, ослабляя пояс.
    О чем-нибудь с землей поговори —
    Хотя бы за истрепанную совесть.
    Ну, с богом, видимо пора,
    Смотри — и рукавицы впору...
    Затопим баню, чтобы до утра
    Не видеть сумасшедший город.


    * * *

    Твоя поклажа тяжела.
    Но стоит ли чесать затылок,
    Коли судьба уберегла
    От сбора брошенных бутылок.


    * * *

    Мой дед в рутине сорок третьего,
    На минном поле — воздух и трава.
    И небо поглотило след его,
    Проговорив прощальные слова.

    Он не предстанет в одеянье строгом,
    Так свыше обозначились пути.
    Могилы нет. А может быть, он с Богом?
    Но мне к нему с цветами не дойти.


    * * *

    Ночью преставился старик —
    Тихонько сгинул.
    Пред тем он бороду обстриг —
    Оставив легкую щетину.
    Дремали внуки за стеной.
    Старик прошел, ощупав стенку —
    До фотографии родной
    С земли оплавленной смоленской.
    На ней знакомый батальон —
    Вернее — пламенная рота.
    Вот командир собой ядрен,
    Но и его тревожит что-то.

    А утром в бой. И ждет успех.
    Отрадой встречные воронки, —
    Ползком, но разве это грех
    Ползти на встречу к похоронке?
    Грубеет воздух, и земля
    Глухое извергает пламя.
    — Смотрите — танки, танки, бля...
    Но ротный поднимает знамя.
    — В атаку. Пристегнуть штыки.
    Готовься к схватке рукопашной.
    — Вы посмотрите, мужики,
    Как плавятся на танках башни.
    — Вперед, за линию огня!
    Враг переходит к обороне.
    — Добьем его к исходу дня.
    И, улыбаясь, старик помер.


    * * *

    Я бреду по склонам гор —
    Воздух колется.
    Не бродяга я и не вор —
    Что ж ты, мать, беспокоишься?
    Но не скажешь ничего внятного.
    На устах твоих укор — непонятный мне.

    — Знаешь, а земля — пятнами...
    Север.
    Запад.
    Юг.
    Восток.
    Небо — пятое.

  • Оставить комментарий
  • © Copyright Рыков Сергей Валентинович (svrykov@gmail.com)
  • Обновлено: 30/03/2007. 9k. Статистика.
  • Сборник стихов: Поэзия
  •  Ваша оценка:

    Связаться с программистом сайта.