"Мне подменили жизнь. В другое русло,
                  мимо другого потекла она,
                  и я своих не знаю берегов.

                  ...

                 
                  И сколько я cтихов не написала,
                  И тайный хор их бродит вкруг меня
                  И, может быть, еще когда-нибудь
                  Меня задушит...


                  
                  Но если бы оттуда помотрела
                  Я на свою теперешнюю жизнь,
                  Узнала бы я зависть наконец..."


                                  Анна Ахматова
                                "Северные Элегии.
                                  Элегия Пятая."




                    "Я - менеджер
                         по возвращению ситуаций"

                               Л. Заворотчева












И меня спросили:

"Хочешь вернуться
 в свои тринадцать?

Отвадить подругу-разлучницу,
  выйти замуж
   за любовь своей юности?

Продать дачу,
 с которой 
  тебя прогнала
    тетка родная,
      когда тебе было 
        одиннадцать лет,
          после смерти отца твоего"?


То есть исправить
   ошибки,
     ребенка родить,
       доделать
         все недоделанное...

И я сказала:
 "Хочу"!
    
"Только, -
  ответили мне, -
   мы заберем все стихи
    и картины,
     возникшие после
       ошибок,
         провалов
          и недоделок.

А доживешь 
  до сорока семи лет,
    там и выберешь -
      остаться ли в правильной жизни
       или вернуться к себе,
        какая ты есть.


Но если умрешь,
  то умрешь.

Ничего не узнаешь -
  ни греха,
    ни поэзии".

И я снова сказала:
  "Хочу".

И вот,
 мне тринадцать.

Я влюблена.
  Он тоже.
    Все хорошо.

Я знаю:
 с подругой - нельзя
   откровения сердца.

Я ее не отстраняю -
   отстраняюсь сама.

Моя цель -
 не подруга,
  а он.

Я остаюсь в своей школе.

Больше не рвусь к англичанам -
  там другие подруги каверз,
   там сатанинский б. муж,
    там безутешный любовник,
 
словом все те,
 кто, искалечив мне жизнь 
    и здоровье,
      пред`али меня
       Богостихии Поэзии.

Да, я остаюсь 
  в своей школе,
   с Аллочкой милой,
    той, что умрет
      в двадцать три года -
        лимфо-
          грануле-
            матоз...

Аллочка - чудо,
 а школа моя -
   зеленейшая скука.

Но...
  ничего не поделаешь.

Главное - он.

Роман развивается.

Вот он снова приходит ко мне
  с незабудками
   в детскую
    (номер не помню)
      больницу,
       где мой аппендикс
        разрывается, гнойный,
          в руках у врача.

Потом поступаю в Ин.Яз.
Он - на Жур. Фак.

У него впереди карьера -
  журналист,
    дипломат,
      бизнесмен.

У меня...

Мы поженились -
  на третьем курсе,
   как было задумано.

Дачу я продала -
  со скандалом и кровью,
    с проклятьями
      кровных родных.

Со злыми родными
  иль злыми чужими -
    не все ли едино!

Купила другую -
  в Барвихе,
    иль Пределкино,
     иль на Николиной Горке.


Пятый курс и диплом - позади.
 А впереди - Индия,
   Англия,
  то есть посольская жизнь.
    Не сахар, конечно,
     скорее тюрьма.
      Но главное - он.

Я беременна.
  Мальчиком.

Роды.
  Кровотечение.
    И...
      перфорация матки...

Я умираю.

"Пусть лучше будет,
  как есть"! - кричу я Им.

"Но ты ведь уже умерла", -
   мне сказали.

Твой ребенок живет,
  а твой муж
   женится вновь на подруге,
    на той,
     на подруге.
       У него же - семейная карма,
         а не монаха стезя.
          

Ничего не вернуть.
  Ты уже с Нами".

"Но как же малыш"!


Я просыпаюсь.
  Одна.
   В моем доме сумбурном,
     где Ангел Поэзии
      тихо качает
       Невидимый мир,
        словно в люльке дитя.

Мои фотографии вновь отражают
  грехи и прозрения -
   известна стезя.

И я снова жалею
  о том,
   чего 
    не вернуть
     никогда.





28 сентября 2006