Слободкина Ольга
Коктебельский дневник 2002 года

Lib.ru/Современная литература: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Помощь]
  • © Copyright Слободкина Ольга (olga_slobodkina@mail.ru)
  • Обновлено: 15/04/2016. 17k. Статистика.
  • Поэма: Поэзия

  • День отъезда
    
    
                              1.
    
    Мы ничего не знаем.
     Движимые страстьми...
      И лишь когда теряем,
       мы разум обретаем
        и понимаем,
         зачем кто был,
          что нужно быть людьми.
    
    
    Но брешь уже зияет,
      и весь духовный пыл,
       что души нам спалил,
        как пепел разгребаем...
    
    
    
    
                                2.
    
    Что-то крутилось в уме,
      что-то писалось.
       все позабылось.
        Я с этой рифмой оcталась.
    
    
    
    
                                 3.
    
    
    Секундная стрелка,
      словно удары сердца
        на моих часах.
    
    Все мы живем в этом мире -
      богатый и бедный, все вместе,
        и некуда деться...
    
    И все мы уйдем.
      Вся наша жизнь - прах...
    
    
                              4.
    
    Итак, если Бог даст,
       назавтра - Коктебель.
    Вся суета Москвы
      и ожидание,
        и грохот электричек,
           счастливый хмель
             успеха - 
               Величество Успех!
    
    Все позади.
      И только впадины Земли,
        провалы Кара-Дага,
          и Вознесение,
           и волн кружение,
             и чаек смех...
    
    
                              5.
    
    
    Хотела написать о том,
      что все - случайно:
    все мои мысли,
      все мои стихи.
       Их потерять
         мне ничего не стоит,
          но можно записать...
    Тогда это останется
      после меня дышать...
      И дух мой - стоик.
    
    
    4-5 июня 2002
    
    
    
                                              В поезде
    
    
    
                                                         1.
    
    Бесподобный закат.
     Ледяная бессонная ночь.
      А утром - равнины полей,
       мелькание светотеней,
         украинских земель.
    
    В купе
      компания, в обшем, хорошая.
    Для одинокой души это важно,
      як хрошi.
    Я и так-то бросаюсь отважно
     в неизбежность будущего,
       начертанного на Небесах,
        Там, где свершаются судьбы
         и судьбы искусства.
    
    Все мы - лишь люди.
     Да не забудем
      о  благодарности...
    
    Жизнь - это чудо.
     На время дается,
       невидимо льется
        и растворяется в Смерть,
         в Бесподобный Закат.
    
    
    
                                                         2.
    
    
    Слюда озер запечатлелась
      на лоне исповеданья Земли.
    И ива в глубину вгляделась
      и на себя... О, не смотри!
    Так в зеркалах
      нечаянная старость
        встает к нам -
          каждый день страшней.
    Молитва лучше -
      крепнет мало-малость.
    Душе, казалось бы, пристало
      навеки раствориться в ней.
    
    
    
                                                           3.
    
    
    Казалось бы, подумать - Коктебель.
    Садишься в поезд, просто так, и едешь,
    Но из Москвы не вырваться... и дрель
    Забот и денег над тобой жужжит.
    
    Когда ж затихнет, новый летний стих,
    Как вереск, расцветает на природе.
    И пустота в работе наступает...
    Тогда садишься в поезд,
       едешь
         и отдыхаешь
           за двоих.
    
    
    
    6 июня 2002
    
    
                                            День первый
    
    
    Первая ночь в Коктебеле.
      Немного туманно.
        Много мистично.
    Хозяйка не выдала одеял.
    Сплю под матрасом -
      во всем шерстяном.
    
    И вместо простыни - скатерть...
     А за окном
      замерло все,
        и над всем - Божья Матерь.
    
    В полночь приходит молодой человек,
      целует мне кисти рук.
       Так как он - дух,
         он проходит сквозь стены
           и через матрас...
    Что материя ему?
      Словно воздух для нас.
    
    Я - в напряжении.
    
    Утром 
      звучат голоса,
        будят меня...
    
    Иду по камн`ям
      берегом моря.
    
    Играет приятная музыка.
      Денег опять не хватает.
    
    Кто-то поставил у эллингов
       огромного бело-дракона,
         бело-грифона.
    
    Чудовище...,
      тот, кто поставил.
    
    Ладно, грифон так грифон.
     Ленин в Литфонде снесен.
      Теперь вместо Ленина - гриф.
       И мой свободный стих
         не успокоен,
           хлещет,
             как за двоих,
               один в поле воин.
    
    Позже он будет достоин
      похвал и наград...
        Только чьих?
    
    
    
    7 июня 2002
    
    
    
                                                  
                                         День второй
    
    
    
                                                      1.
    
    
    Сегодня холодно. Туман
      завесил гриву Кара-Дага.
    А все же в этом есть отвага -
      бросаться в холод,
        как в капкан.
    
    Сижу у моря. Ветер крут.
    И волны шаркают камнями.
    Моей души сверхплотный жгут
    Не сразу растворится - днями,
    
    А не минутами... О, тут
    Течение жизни, как у няни,
    У мамы в детстве... Ой, снесут
    Меня стихии... В океане
    
    Я стану рыбой. Ветер крут.
    Здесь, в Коктебеле не уняли
    Поток Вулкана. Ветер крут.
    И крут души сверхплотный жгут.
    
    
    
                                                       2.
    
             В кафе "Алла" на берегу близ Кара-Дага под песню Стинга "Fields of Gold"
    
    
    И было Солнце, Ветер и Туман,
    И Sting пел "Fields of Gold".
    И недожаренный картофель и форель.
    И слезы обо всех умерших
      и обо всех оставшихся,
        оставленных...
    
    Кружение мелодии и ритма.
    
    И вот, сквозь Слезы,
      Ветер,
        Солнце
          и Туман
             и Спутанные Волосы
    
    я вижу образ -
      отражение
        Гор,
         Моря,
          Солнца
           и Меня
             в Зеркальной и Трехстворчатой Стене.
    
    Мгновение...
      И песня замолкает.
    
    Теперь лежу на пирсе,
      на косе.
    
    По обе стороны
      Океан играет,
    
    И Кара-Даг,*
     и Атлама* вплывает
      в июньских вечер...
    
    
    
    8 июня 2002
    
    
    
                                                       3.
    
    Тень от тюлевых занавесей на потолке -
    Словно срезы деревьев.
    Каждый круг - это Время,
     а Время есть Мудрость Веков.
    
    Но свет потушили.
      И только - пламя свечи,
         да тень от скользящего грифеля
           по белой бумаге.
    
    
    
    
    8 июня 2002
    
    
    
    
                                                  
                                          День третий
    
    
                                                       1.
    
    
    Кто есть поэт?
     Такой, как скажем,я.
    Он есть циничный регистратор состояний.
      И пишет, что бы ни случилось.
       Но так уж в этой жизни получилось,
        что это есть суть оправдания бытия.
    
    
    
    
    
                                                        2.
    
    
    Сегодня жарко.
      Солнце парит.
        И даже через парус-тент
          меня спокойненько изжарит.
    Сегодня Солнце -
       о, не импотент.
    
    
                                                         3.
    
                                
    
                                     Первый проход в Кара-Даг
    
    
    Здравствуй, друг Кара-Даг!
      Не отринь меня.
        Что я без тебя?
         Сосуд без огня.
          Душа без огня.
    
    
    
                                                          4.
    
    Вот так лежим мы под оливой,
     а после - Смерть.
      Эксперимент окончен.
    
    
    
    
    9 июня 2002
    
    
    
                                         День четвертый
    
    
    
                                                     1.
    
    
    Бессонная ночь.
     Диарея.
      
    
    Дьявол желудок крутил,
     так что уж думала - всё.
    
    Я сегодня отнюдь не Психея.
     Отравление...
      Может, позже возьму свое?
    
    Переезд.
     Надо мною - сосна.
      Из отдыхающих
       я здесь одна.
    
    Только в сон провалилась,
      лопата под окнами - 
       шарк-шварк по гравию.
    
    Но чтоб ни случилось,
      буду еще выживать.
    
    Бесправию 
      в нашей стране 
       нет конца.
    
    Право имею
      только 
        на выражение лица.
    
    Целый день нет воды.
      Потом дали ржавчину.
       Ну, и ладно.
    
    Жизнь забавна,
      однако крута,
       а я пуста.
    
    
    
                                                      2.
    
    Вечером -
      Солнце холодное,
        немного с ленцой.
    
    А море - 
      нежнейший шелк голубой.
    
    Мой Коктебель!
      Меня пожалей!
    
    
    
    
    10 июня 2002
    
    
    
                                              День пятый
    
                                          У подножия Кара-Дага
    
    
    Залив сегодня
       прочертила тушь -
        пером,
          прибавив кистью кобальт.
    
    И небо заложило,
      и море черное у берегов крутило,
        и скрылося небесное светило.
    
    Продолжить я хотела,
      но не хватило
        на этот пейзаж мне слов.
    
    Тогда эскиз я в небо отпустила.
    
    
                                               
    
                                             День шестой
    
    
    
                                                         1.
    
    Бог больше поэзии.
     Он - материи Творец.
       Он - Духа Источник.
    
    И болезнь меня больше.
      И Смерть.
    
    Но пока что живу,
      все, что есть запишу.
    
    
    
    
    
                                                          2.
    
    
    И первая овсянка,
      и сладкая слюна.
    
    И Бог мой плавал в каше.
      Я не была одна.
    
    
    А что со мною станет
      потом, когда поем.
    
    Никто пока не знает.
      Да и зачем?
    
    
    
    
                                                           3.
    
    
    Больная,
       сижу под дождем -
        хозяйка огромных поместий.
    
    
    Капает дождь.
      Ну, так что ж!
    
    Слуги и муж
      носятся, угождая
       всем моим маленьким прихотям -
         овсянка, 
          сухарики,
            чай,
              рис.
    
    И... по кругу сначала
      все понеслись.
    
    Не скучаю,
      читаю
       и обожаю
        жизнь.
    
    
    
    
                                                            4.
    
    
    В богатом поместье
      заболела хозяйка.
        Несчастный супруг
          сбился с ног.
    
    Умоляет милую не умирать,
       врача вызывает
        и сам 
          падает на кровать
           без сил -
              вид любимой его скосил.
    
    "Доктор, сделайте что-нибудь! -
       просит муж,
        ударяя себя отчаянно в грудь и стеная. -
         Дороже ее у меня нет".
    
    Врач не сразу дает ответ,
       думает,
         сколько ему запросить монет.
    
    Поправится женщина или нет,
      врач знает столько же,
       сколько местный квартет.
    
    Но..., ученость а себя напуская
      и простукав больную, -
       она ведь больная -
        дает медицинский совет.
    
    
    
    
    
    
                                                День седьмой
    
    
                                                           1.
    
    
    Утром
      под окнами
       раскаркались вороны,
         но не могу еще встать их прогнать.
    
    "На свои головы каркайте, на свои", -
       мысленно говорю я им,
         научившись этому у Одоевцевой Irene,
           маленькой поэтессы с огромным бантом-клин.
    
    Вороны продолжают каркать вовсю.
      Не могу свести игру с ним даже вничью.
    
    
    Как вдруг слышу снизу
      детский, но дерзкий голосок:
       "Валоны! Ухадити вы!"
    
    Думаю - хоть на часок.
      Слава Богу, кто-то заголосил.
        Сразу - прилив сил.
          Вскакиваю, окно распахиваю - чпок!
    
    "На свои головы каркайте!
      Ну что за неугомонные бабы"!
    
    И замолкают.
      Иль улетают?
    
    
    
    
    
                                                            2.
    
    
    Здравствуй, Кара-Даг!
     Я ждала тебя весь год.
      Мечтала
       и тосковала
        о прозрачности
          твоих заповедных вод.
            Чтоб скумпии, как покрывала,
             покрывали лощины
              и - к Профилю поворот.
               Облаков небесные опахала.
    
    Здравствуй, Кара-Даг!
      Неужели я вновь у твоих ног?
       У подножий Духа...
    
    Если и было что-то не так,
      прости!
        Ведь я для тебя - что муха.
    
    
            
                                                           3.
    
    
    Вся изнутри ободралась,
      но к Кара-Дагу прорвалась.
    
    
    
                                                           4.
    
    
    
    Над головой шумит прибой,
     а напротив, на камне, -
      молодой человек с подзорной трубой.
    
    Сначала он изучает таинственность вод,
     но как бы невзначай
      труба его перетекает
        на грудь мою и живот.
    
    Мужеский род
      никогда не прейдет.
    
    
    
    
                                                          5.
    
    Из-за внимания молодого человека
      теперь лежу в камышах -
       лишь бы камыш не порезал лицо.
    Думаю, как бы мне сэкономить,
      прикупить с аметистом кольцо.
    Не могу свою душу настроить
     на Пасхальных Кругов Яйцо.
    
    
    
     
    
    
                                                            6.
    
    
    Я спрашиваю Бога: "Уезжать"?
      Он отвечает: "Оставайся
        и морю с небом предавайся".
    Я говорю: "Нет, вспять".
      И спрашиваю снова: "Ну, так ехать"?
    Он говорит: "Давай! Потеха"!
     Тогда спокойно я ложусь
       и в Коктебеле остаюсь.
    
    
    
                                                            7.
    
    
    Вечером качаюсь в гамаке - трик-трак.
      Хорошая штука гамак.
       Солнце светит сквозь пирамиды пихт.
         На море - цветные паруса яхт.
            И яхонты моих глаз
              прослеживают весь сказ.
    
    
    
                                                            9.
    
    Ночью, под фонарем,
      сижу в поместии своем.
        Обуржуазела,
           як Евроазия.
    
    
    
    
    13 июня 2002
    
    
    
                                              День восьмой
     
    
                                                            1.
    
                                        Воспоминание о вчерашнем вечере
    
    
    
    Ночью с пирса - берег.
      Огни, огни.
       Отели Рио,
        а воды - черные и глянцевые,
         в`олнами
          (страшно вниз гл`януть!)
             и мимо...
    
    
    Горы стоят городом,
      ограждающим залив от мира,
       а пихты раскинули руки Шивы
        и замерли.
    
    
    Месяц новор`ожденный выглядывает -
       такой наивный, милый.
    
    Рядом с ним вздрагивает
       летательный аппарат,
         прикинувшись звездой
           небывалых размеров,
            а сам наблюдает за нами - все подряд
             и, может быть, учится на наших примерах.
    
    
    Небо рассыпало свои бриллианты и алмазы
      невиданным ювелиром.
    
    И я отправляюсь в усадьбу 
     спать
     коктебельским кумиром.
    
    
    
    
    
                                                 2.
    
    
                                    В Кара-Даге
    
    
    Я засыпаю на Солнце,
      вдруг вскакиваю,
        озираюсь, словно койот
         wondering whether this or that object
           is а person or a stone,
             вижу, что камень,
                потом
                  переворачиваюсь на живот
                    и снова сваливаюсь пластом.
    
                                              
         
    
    
    
                                                 3.
    
    
    И вновь у моря я,
      как в детстве,
        после смерти папы,
         захлебываясь ощущением Смерти
          от съеденности...
    
    
              
                                                   4.
    
    Вот пойду - 
      куплю на рынке овощей.
    Может, станет мне на сердце веселей.
      
    
    
    
    
    
                                                     5.
    
    
    Душа моя мертва давным-давно,
     а я - ее легенда, Иеффай,
       на троне судей
        израильских
          после убийства
            дочери Яалы.
    
    То же и я:
      Поэт.
       Художник.
         Вам не мало?
    
    Меня же
      нет.
    
    
    
                                                       6.
    
    
    Кто есть несчастнее меня?
      Найдутся таковые -
       калеки,
        тяжело больные,
          муч`имые мужьями
           иль детьми
            вкупе с родней,
              да и с родительми,
               солдаты на войне в Чечне,
    да мало ли таких!
      Внутри изодранных,
       с виду - живых.
    
    
    
    14 июня 2002
    
    
    
                                              День девятый
    
    
    Прощай, Кара-Даг!
      Уезжаю.
        Видно, что-то не так.
    
    
    
    
    15 июня 2002
    
    
                                               День деcятый
    
    
    
                                                В Лисьей бухте
    
    
    
                                                              1.
    
    
    
    
    
    Лишь девять дней прошло всего,
      а будто здесь я вечно.
       Когда все хорошо,
        жизнь быстротечна.
    
    Когда же плохо,
      каждый час - за год.
    
      
    
    
    
    
                                                                 2.
    
    
    Ветер! Ветер!
      Все уносится с ветром -
        страдания, боль,
          воспоминания -
           эпизоды сознания.
    
    Господи! Не неволь
      думать лишь о
        Мироздании.
    
    Мне хочется вновь ощутить
      Прошлого соль.
    
    
    Море шумит.
      Ветер в ушах свистит,
        словно в гротах.
    
    И, может быть, Кто-то
     Со мною союз скреп`ит.
    
    
                                              
                                                             3.
    
    A pleasant day in Lisya.
      The feeling of my childhood.
        Life is fine.
    The wind, the Sun, the Sea -
       all is with me.
    And all is mine.
    
    
    
    June 16, 2002
    
     
    
    
                                                 День одиннадцатый
    
    
    
                                                В стиле японских танка
    
    
    Небо выстроило геометрию
       черепашьих панцирей.
         Будет дождь.
    
    
    
                                                       В Феодосии
    
    
    
    Последний вечер.
      Кафе
         со стеклянной крышей.
           Дождь.
    
    Жизнь моя опустела.
       Стала тише.
    Или это - лишь болезни ложь?
    
    Потом иду, не знаю, какой из улиц -
       со  стильными фонарями,
         а на рейде - лайнер с огнями,
          величиной с отель Риц.
    
    Двадцать первый век наступил.
     Видно, это - мой последний Коктебель был.
      Или это - жизни новый виток.
       Или надо знать свой шесток.
    
    Но пока я больная,
      не знаю,
       не различаю,
         где Запад,
           а где Восток.
    
    
    17 июня 2002
    
    
          
    
                                                   Ночью
    
    
    Бог простит,
      а я забуду.
    
    Бог простит.
     Я отпущу.
      
    Все пройдет.
      А я пребуду.
    
    Бог отмстит.
      Я не взгрущу.
    
    
    
    18 июня 2002
    
    
                                       В поезде
    
    
                                      (подъезжая к Москве)
    
    
    
                                                                1.
    
    Обратный путь
      проспорила с попутчиками.
    
    Они нудили о тщеславии,
      себя, естественно считая
         неизмеримо "Выше ... духовно"
           и свысока слегка меня пиная.
    
    А в это время,
       попутно,
         за окнами,
           сама того не зная,
            Земля крутила Время,
              что сквозь меня прошло впустую...
    
    
    
                   
                                                                    2.
    
    
    Все линии любви
     уходят в Небытье.
    А линия искусства
      четче,
        четче,
          четче...
    
    
    
    19 июня 2002
    
    
    
    
    
    
    
                                                Конец

  • © Copyright Слободкина Ольга (olga_slobodkina@mail.ru)
  • Обновлено: 15/04/2016. 17k. Статистика.
  • Поэма: Поэзия

  • Связаться с программистом сайта.