Но, скажи, 
  что я могу посвятить Тебе, Мастер?
 Тебе,
  кто учил сотворения ухо.
Россию весеннего дня,
  ее вечера воспоминание?
Там был конь...


  Один из деревни пришел,
белый,
  с вырванным колышком
в спутанных длинных ногах,
  чтобы ночь провести на лугу,
на свободе.


  И как его грива билась о шею
в такт его шалостям,
   когда тормозил он в огромном галопе.
Как скакали источники конской кров`и!


Он чувствовал даль. Еще как!
  И слушал, и пел.
В нем заключался твой миф.
  Его образ Тебе посвящаю.