| |
Да, ты хочешь достучаться (в этом беге времени) до истины. Но ведь это все лишь полдела. Ведь на пути к постижению тайны бытия, - тебе все больнее становится писать. Книга - это ведь как рождение дитя. Для мужчины удовольствие, для женщины страдание. Для автора книга - как одновременное совмещение двух родительских начал. Причем, все больше оказывается, что начало женское. Потому так мучительно сгорают нейроны мозга в твоей попытке силой воли выдавить из себя хотя бы еще одну каплю строчек. Страшно, поистине страшно... Ты готов сойти с ума. Тебе становится совсем безразличен окружающий мир. В одночасье всего себя без остатка ты подчиняешь лишь одному - служению слову. И тебе даже все равно, что само слово о тебе скажет (словом уже других). Ибо ты растрачиваешь себя, потому что уже не можешь иначе... А потому, даже когда уже щелкает предохранительный клапан (боль - это ведь лишь сигнал о том, что надо остановиться, ибо возникала беда), ты стремишься в этом последнем дыхании надышаться воздухом свободы (смерть - это всегда свобода, ибо освобождает нас от бренного мира земного бытия, даруя вечность небесной бесконечности), отдавая себя без остатка, представляя, как пуля времени уже летит тебе в висок, и скоро все закончится. Но и ты думаешь - при этом - не об этом, а лишь о том, что спросят тебя "Там" - о том, что ты успел. И потому ты спешишь успеть... |