| |
Мне иной раз казалось, что заглядывала ко мне сама судьба. Она присаживалась у окошка, полуулыбалась, хотела подшутить - да стеснялась; и всем своим видом была мне очень и очень мила. И в такие мгновения не было ничего роднее её. И так было всё это приятно, спокойно и понятно, что даже если и существовало где-то счастье, то я верил, что оно сейчас рядом со мной. А потом всё исчезало. Как сон. И казалось, что всё недавнее было не со мной. Но ведь это был я. И происходило со мной. По крайней мере я это знал наверняка. И потому всегда ожидал "счастливого" повторения. "Повторение", правда, случалось редко, а то и вовсе долго не происходило, но я ждал. Ждал. Ждал... |